Život je tragédií pro toho, kdo cítí, a komedie pro toho, kdo myslí (Jonathan Swift)
Rudolf Kalčík - KRÁL ŠUMAVY
...Z vozidla vystoupili kromě místních tři nápadní lidé; muž, těžký a silný čtyřicátník v dobrém suknu, s ústy plnými zlatých zubů, žena, vysoká a silná, s mohutnými prsy a podivně bílou pletí, a dítě, asi desetileté, bledé děvče; zřejmě rodina. Muž se bouřlivě bránil prohlídce, držel se zoufale svých pevných kožených kufrů a křičel:
— Jakým právem, pánové? Jakým právem?
Ale strážmistry tím jen popudil. Byli ještě zuřiví smrtí soudruha na Jeleních Vrších.
— Legitimaci, řekl Zeman ledově.
Byl to zlatník z Prahy s rodinou.
— Kam jste měl namířeno? Do Hamrů?
— Ano.
— Ke komu?
— Vlastně... chtěli jsme ještě kousek dál.
— Kousek dál je Bavorsko.
Zeman ukázal k útvaru.
— Prosím, obtěžujte se nahoru!
— Pročpak, člověče? zuřil muž. — Tak daleko snad ještě nejsme, že se člověk nemůže svobodně pohybovat, kam chce!
V kanceláři mu vytrhli kufry z rukou, a protože se bránil, postavili ho čelem ke zdi. Prohlíželi ho, Kašpárek ještě nebyl pohřben, prohlédli ho důkladně, zatímco jeho dcerka usedavě plakala a žena štítivě mlčela. Zlatník si opíral hlavu o zeď:
— Lumpové... vlastizrádci...
Otevřeli kufry a všichni zmlkli. Zlatník uslyšel, co se děje za jeho zády, a zaryčel při té předtuše. Na stole leželo několik kilogramů zlata a skvostů, nějaké cenné papíry a peníze. Bankovky mají v té době u sebe všichni zadržení, často jsou to velké peníze z obchodních nebo kancelářských pokladen. Takový poklad však v hamerském útvaru ještě neviděli. Rozčililo je to. Vstoupil Kot a jen přikývl. Cigánek je tu také: směje se jako při dobrém vtipu. Buryška si upravuje roztržitě účes, pánové, kolik to asi dělá korun? Hromádka má sucho v hrdle. Jen Kotova tvář je nad tím nehybná a ospalá a svítí z ní pár klidných očí. Na jeho rozkaz odvedou zlatnici s dítětem do vedlejší místnosti. Pak požádal Říhu, aby pozval manželku a ta zadrženou prohlédla.
Julču Říhovou dovedli do místnosti, kde kromě dvou židlí nebylo nábytku. Uviděla pohrdlivé oči velké, bledé ženy, uplakané dítě a elegána Buryšku, který se na ni usmál a vyšel na chodbu si zakouřit. Zlatnice si sama rozpustila své na černo barvené vlasy a zatřásla jimi. Podívala se svrchu na drobnou Julču, a vyhrnujíc si sukni, pronesla štítivě:
— Fuj... taky jste u nich?
Říhové vyhrkly slzy do očí.
— Ne. Jenom —
Ale Říha, zády k ženám, ji přerušil:
— Zadržená, nechte si ty hovory! Taky podprsenku, Julčo!
Jeho hlas ji trochu uklidnil. Zato polonahá žena se hystericky rozvzlykala.
— Tady... podívejte se! Svlíkněte mě celou! Ach, jak čumí, co to mám na sobě! Vemte si to, všechno, spánembohem... hladovci hladoví jedni nenažraní...
S Říhovou se všechno točilo. Po prohlídce se vypotácela z místnosti jako opařená. Bylo jí líto dítěte. Přečkala stěží pár slov, které vyměnila s Kotem, ale venku na cestě se dala do pláče.
— Co je ti? zeptal se jí manžel.
— Nic.
A rozběhla se plačíc domů.
V kanceláři se Kot obrátil k muži u stěny.
— Přiznáváte se k pokusu o přechod státních hranic?
— Ne. Pusťte mne. To si odnesete!
Kot přikývl, jako by na to čekal.
— Můžete jít, soudruzi, řekl a strážmistři vyšli z místnosti. Zůstal se zadrženým sám.
Od deseti ráno sedí v kanceláři hamerského útvaru těžký čtyřicátník s ústy plnými zlatých zubů. Z vedlejší místnosti slyší občas hlas své desetileté dcery a v přestávkách mezi tím kruté mlčení své ženy. Muž posedá neklidně na židli a pozoruje číhavě uzavřenou Kotovu tvář. Vrchní pracuje, jako by v místnosti nikdo nebyl, a někdy jenom dělá, že pracuje; je to jeden ze způsobů, jak Kot provádí výslech. A muž chrčí:
— Svoboda... právo... demokracie... tohle je svoboda?
(Někde za Jeleními Vrchy se štvalo několik strážmistrů za Kašpárkovými vrahy. Mrtvého našli zahrabaného v loňském listí. Na cestě se červenalo něco krve a stará čepice.)
Ubíhaly hodiny.
V protějším rohu kanceláře leží hromádka batohů a prázdných kufrů. Jejich obsah je někde pryč, i zadržení, kteří je nosili. Zlatník přivírá oči a vidí v duchu své dva kufry; zatím však leží jeho zavazadla na pokaňkaném stole, a také jeho kožený vak se zlatem. Někdy vejdou do kanceláře strážmistři a tu vždy zvedne muž hlavu a prohlíží si je, jako by mu nesli spásu, setká se však jenom s letmým pohledem jejich zlhostejnělých očí. Není tam vlastně. Nikdo ho nevidí krčit se na židli, jeho schýlená široká záda a sepjaté ruce s prsteny. Někdy přejede pod okny traktor. Volní lidé tam venku na sebe pokřikují docela obyčejné věty docela obyčejného života. Člověk na židli jim pozorně naslouchá; snaží se vyčíst z těch vět cokoliv, co by mu vrátilo volnost. Možná, že se ještě otevřou dveře a on jimi vyjde a vrátí se s rodinou do Prahy, kde se mu ještě včera zdálo, že nemůže žít, protože mu vezmou většinu majetku. Teď už nemá nic, je holý jako strom v zimě, všechno, co měl, leží na stole u toho hubeného mlčícího strážmistra, pusťte mě, lidičky, bez toho všeho mě pusťte, řekněte, že se nic nestalo, a budeme znova žít...
— Vezměte si to, řekne přiškrceně. — Nikam jsem nechtěl. Pusťte mě, a bude všechno v pořádku.
Ale Kot mlčí. Muž také zmlkne. Budou ho vyslýchat, a proto se chce soustředit. Musí se soustředit co nejrychleji, protože muž za stolem může kdykoliv položit první otázku. V tom to vězí, člověče, v tom, že nevíš, kdy přijde. Ale všechno, co zatím dokáže, je myšlenka: musíš se soustředit. Dál už se nedostane, má prázdno v hlavě, jenom oči jsou živé a hlídají toho strážmistra, kdy promluví.
Jenže Kot mlčí. Místnost je nabita tím tichým, krutým soubojem nervů a člověk na židli v něm prohrává. Sedí na židli hamerského pohraničního útvaru SNB a bojí se. Ještě včera se nebál a o přechodu takřka neuvažoval. Kdesi blízko oken musí být louka, pase se tam kráva, má na krku zvonec, a jeho vyzvánění, líné a vytrvalé, mučí člověka na židli. Pojednou si vzpomene na listonoše z dětství. Je to první souvislá myšlenka, listonoš v ní stojí před otcovým zlatnickým krámem s jemně nachýlenou hlavou, také vyzvání zvonek, je to umíráček, pan listonoš Marejka pokyvuje bílou hlavou a říká spokojeně: Byl to chudák, slyšíte, co o tom zvonek povídá? Šup — tam — s ním, nic — neměl, šup — tam — s ním, nic — neměl... A když umřel bohatý, zpíval o něm zvonek: měl — pole — dům, měl — pole — dům... I já jsem měl dům, v Praze, v něm zlatnický krám a v něm jedenáct dělníků. Muž na židli se dívá na muže za stolem: takových byla před dvěma měsíci plná Praha. Sleduje úpěnlivě jeho lhostejné pohyby, jimiž otevírá zásuvky stolu, jeho pomalý, lopotný způsob psaní, a chvěje se nenávistí a strachem. Ví, proč strážmistr mlčí a proč tam jsou spolu sami. Je to útok na jeho nervy. Muž to ví, a přece se jeho odpor drolí.
Mine polední klid. Nikdo s ním nemluví. Je ničím.
A venku za oknem pokračuje život tak samozřejmě! Vyděsí ho to a začne znova prosit, žebrat a proklínat. Ale když se tak vykřičí, je na tom hůř než dřív.
— Mám dítě, člověče, zašeptá. — Viděl jste je, ne?
— To jste měl vědět dřív!
Kolem člověka je pak ticho. Je jako smačkaný papír. Chvílemi ztěžka oddychuje a potí se. Potí se stále víc a prsty se mu třesou. Je to nekonečné tady. A přichází už první soumrak... Tu se zvedne strážmistr za stolem, je obrovský, roste zlatníkovi před očima. Útok započal, muž vstává nerozhodně ze židle.
— Sedět
Dosedne zpátky poslušně jako malé dítě. Strážmistrův úzký obličej je šedý a těžký, není to tvář, je to litina. Jak divné, muž v uniformě mluví, a přece neotvírá ústa:
— Přiznáváte se k pokusu o přechod hranic?
— Ano...